Poesía

Ahora que no me conoces, que mi yo es una puerta con dos cerraduras y que abrir cualquiera de ellas es errar de antemano. Ahora estoy aquí, en un momento que solo es mío y atrapo con fuerza este cielo a mi altura y enmudezco con el ave y te llamo casa ahora que no … Leer más

Cómo encontrarnos en medio de todo, en medio de mí.

Es cierto, no tenemos dónde vivir. El mar se aleja deprisa como se retiran las olas y una espesura de corales me tabica el alma. En el fondo abisal todo pasa por la muerte. Mi silencio es solo un cementerio de barcos.

Condensar hasta la brizna el suspiro el parpadeo. La revelación del mimbre cuando cambias el envase de lo cotidiano. Volver al origen solo con lo puesto : la luz y la mariposa. Y el mar escapando a chorros en la trashumancia de los días

Dame un sueño que me tome de la mano y desanude los equilibrios de mi alambre. Dame un sueño que no sea flor seca en un libro de sabios. Quiero salir al mundo y comerme su locura, que me arrugue la mano y no el verso, que levante castillos de esparto aunque se acartonen a … Leer más

Descúbrete analfabeta de rutinas, primitiva con petazetas en la boca —y en los sueños —, que chasqueen los dedos tus monos chamanes y en un chas piz pum el mundo girado en un día cualquiera de cierre de lavadoras.   Que tus bolsillos rebosen canicas, chamarilería de antiguos mercaderes y agites un salero de mago … Leer más

Me lleno de todas las simplezas con el plenilunio de tus dedos. Estos árboles me crecen días adentro, me pueblan, juego al bosque profundo que aprenden sus hojas, a respirar el beso, aliento de pajarillo. La vida es así de simple; encuentras unas manos y resultan pulmón verde de sueños.

  Creíste que la voz de la gitana llevaría lejos el futuro; a un lugar donde esperarte. Yo verbalicé esa cadencia de hinojo y podredumbre mientras el carromato ardía. ¿Quién se salvó tras la bola de cristal en el mismo destino que acariciaron las manos ajenas?

  Toda lógica es la irreverente fragilidad de una herida; cuando viene de lo profundo conquista en la palabra su techumbre rota, si es caldo de superficie rehusa a los tintes de lo humano, perfuma de elefante cualquier huella, es torpe y huidiza. Sirvo a los dioses de lo imperfecto; soy arena estrangulada de tiempo, … Leer más